Rimase seduto così ancora un poco, in riverente silenzio, e inspirò a pieni polmoni l'aria satura di incenso. E di nuovo sul suo volto passò un lieto sorriso di compiacimento: che odore scadente aveva questo D**! Com'era ridicolmente malcombinato il profumo che questo D** emanava da sé. Non era nemmeno vero profumo di incenso, quello che esalava dai turiboli. Era un cattivo surrogato, adulterato con legno di tiglio e polvere di cannella e salnitro. D** puzzava. D** era un povero puzzoncello. Veniva ingannato, questo D**, oppure lui stesso era un impostore, non diversamente da Grenouille... soltanto molto peggiore!

                           

                                                                                                   [P.S.]